Trovarti, oh Maestro, è un arte.
99% sforzo, 1% vocazione
ed un continuo svuotarmi.
Poi se amo, mi accorgo.
Sei piuttosto soffio, mai certezza.
Stravolgente tenerezza.
Gli anni passano.
Sono ormai diciassette.
Scrivo. Sbaglio. Dimentico i versi.
Le parole restano disconnesse.
Ma cosa importa?
I versi, la rima o la gioia?
L’altro rimane la meta.
Continuo a parlare d’amore,
anche se, insomma, lo so,